终于读完，松了口气。
这书，就像你对生活的简短附注，带着你偏冷的刀锋。
与别人寥寥涂在草纸不同，天赋给你会写字的双手，你给自己开了所有可见的权限。你一笔一笔记着自己的日记，一点一点说着自己的感受。惊奇你的文字像那舞于黑暗的飞蛾，总会有人读你，这点能令人也令身处雾霾的你抓住一丝愉悦。
看着书里你写下的情感踪迹，读者或有同感、或有领悟。然而更多的是看你的独舞。深陷其中，无处可攀附，孤独以至逮着黄昏也不愿撒手。
美否？
美。
然，取之何用。
仍然记得你写过的那些徘徊于死物之间的生动比喻，诸如一个短句游弋于周遭沉默而不得着落。然而时间久了、经验够多，读者也便从句子的华丽的褶皱里爬出来。像是沉迷于梦幻西游的游戏玩家突然醒悟，无论如何梦幻，那也只不过是一部允许开外挂的回合制游戏。
游走欧洲写的几笔，像是几篇不合格的攻略，札记则是年轻文艺的几笔手账，唯有泛滥于黄昏的孤独和小说中的一篇还可读。其他，有如抽刀断水，刀光绽开寒意令人生畏，砍下平白的日常无半点滋味。
可惜了你的权限，因为这样的书再看不下去了。希望你的杂志可以很好。
